Arklolochaï s'enfonçait avec délice dans le siège de marbre de son bureau. La console de sable-chrystal affichait des scènes d'éruption volcanique bariolée, histoire d'occuper l'oeil de son propriétaire faute d'information importante. L'immense bureau de marbre noir trônait au milieu d'un vaste bureau aux dimensions grandiloquentes, au murs décorés de larges sculptures de sables-chrystal, dernière marotte à la mode. Un bureau rempli d'excès, inutile et clinquant. Mais la moindre des choses pour un Président élu à vie. Après tout, il était le Kurthirit-Ark-Ararat, « Le Poing qui a posé l'Arche au sommet de la montagne ». Il fallait bien le montrer, histoire que personne n'oublie.

En parlant de démonstration, les célébrations du trentenaire se déroulaient sans accrocs. Vu les moyens déployés, c'était bien la moindre des choses. Trente ans que les territoires de l'Arche s'était séparés de la Pax. Trente ans qu'il était sorti de la stase qui l'hébergeait sur le flanc d'une montagne perdue sur Arkadia. Trente ans qu'il avait convaincu les rares survivants qu'il était le meilleur choix pour les sortir du chaos dans lequel le virus avait plongé Septentrion.
Et Trente ans de succès. Jusqu'ici, tout ce passait pour le mieux. Presque trop bien, pour tout dire. L'élection à la tête du domaine s'était déroulé sans soucis, malgré, ou peut-être grâce au fait qu'il était un parfait inconnu. L'opposition n'avait été que symbolique, parce que parfaitement organisée par ses soins. Et si, après quelques temps, des voix s'étaient élevées sur un règne bien trop long pour être raisonnable, ses résultats économiques, sociaux et technologiques lui avait apporté le soutient quasi inconditionnel du peuple. Il avait fallu huiler quelques rouages deci delà, et la terraformation excessive de Arkipelagos, avec son équipe démesurée pour un résultat si modeste, n'avait pas été l'un des moindres prix à payer. Mais au final, les résultats étaient là. Il était là où il aurait toujours du être, bien avant même l'avènement de ce foutu virus. Les groupuscules révolutionnaires, ça et là, maintenait l'impression que l'opposition existait, mais elle était ridiculisée par les médias comme une bande d'anarchistes à l'esprit étroit. Les rares qui s'était refusé à la séparation d'avec la Pax avaient été marginalisé comme une bande d'extrémiste, et avaient été contraint de se cacher.
Et l'Argil était chargé de surveiller le tout. Une belle trouvaille, l'Agence pour la Reconnaissance et la Gestion des Incidents Libertaires. Elle veillait à ce que ces groupuscules ne se développent pas trop, mais soient suffisamment actifs pour faire parler d'eux. De quoi convaincre la population de la nécessité de garder une poigne de fer à la tête de l'état.

Il se releva, pour jeter un oeil à la fenêtre. Sa vieille carcasse de roche quasi brute avait perdue de sa souplesse, avec le temps. Son bureau, disposé au sommet d'un des rares bâtiment monté sur plusieurs étages, lui permettait d'embrasser la ville d'un seul regard. Au loin lune des énormes catapultes anti-gravs qui servait à propulser les cargos au delà de l'atmosphère entrait en action, dans une déflagration sourde. Sa paire de bras contournés, d'un matériaux aux teintes saphirs qui n'avait répondu à aucune analyse, montrait que c'était l'une des rares merveilles qui avait résisté aux destruction du virus cyberians. Contrairement à tout les systèmes informatiques, qui eux s'étaient effondré dans un bel ensemble, lui retirant une sérieuse épine du pied. Rien de cet empire n'aurait été possible, si la moindre archive avait survécue. Et pour que cet mainmise perdure, il était nécessaire de surveiller qu'aucune archive ne survive à sa découverte.